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Por
Eduardo Regis
A Alma de Chicago
Kyle Richmond chega ao seu luxuoso apartamento. Ele pisa na varanda quando a chuva começa a diminuir. O sol já está quase nascendo, hora de tirar a máscara. No espelho da sala de jantar, ele vê o estrago. Um olho roxo e vários bolsões de sangue ao redor do ferimento. Tira a camisa e constata que seu tronco também já viveu dias melhores.
"Ninguém pode te dar liberdade. Ninguém pode te dar igualdade, justiça ou nada disso. Se você for homem, você conquista." (*)
Ele anda até o quarto enquanto tira o resto da roupa. Mesmo ele precisa dormir.
— É como um caleidoscópio. Zilhões de imagens rodopiam. Adicione a isso sons exóticos e inusitados e misture tudo em uma sintonia preta e branca. Você de repente acorda e se vê em um quintal meio pantanoso. No pé de uma árvore está um negro sorridente, maquiagem de caveira na cara, cartola rasgada na cabeça. É um batuque que vai e vem, assim meio destorcido. Você acorda e aquele negro te fala no subconsciente. Ele tem poder sobre você. Você o ama. Quer agradá-lo, mas ainda é mais do que isso.
— Aham. E esse negro?
— Sou eu.
— E a parada?
— O pó de zumbi.
— E o que eu levo nisso?
— Nada. Tem uma parte da história que você não entendeu. Eu não preciso realmente que as pessoas cheirem o pó para que eu as controle, se eu estiver próximo o bastante para que olhem fundo nos meus olhos...
— Sim, Barão. O que o senhor manda?
Dois tiros. A gargalhada sobe pelo chapéu pontudo do homem branco. Como um megafone, o chapéu aumenta o volume da risada. Kyle cai com os ouvidos sangrando.
— Pai... mãe!
Ele se levanta e anda até o varandão de sua cobertura. O sol castiga a cidade, deve ser por volta de meio-dia. Kyle olha para o alto e se ofusca com o brilho do céu. Ele levanta a mão para fazer sombra enquanto volta para o quarto e pega o telefone.
— Sra. Grey? Aqui é Kyle Richmond, boa tarde. Peça que a Casa Richmond de Apoio ao Jovem Negro faça uma busca por crianças no lado oeste da cidade, por favor.
Sem cerimônias, ele desliga o telefone e senta-se na cama. Passando a mão no rosto, começa a avaliar seus ferimentos. O olho continua bem inchado.
— Que se dane, ainda preciso descansar.
Kyle deita e cai novamente no sono.
Dois tiros...
Horas depois...
A máscara nova serve perfeitamente. Ele ajusta o visor para a visão noturna e entra no carro do Falcão. Seus pneus queimam pelas ruas de Chicago até as proximidades do necrotério. O Falcão pula para fora do carro e se agarra à escada de incêndio do prédio. Em poucos instantes, arromba a entrada do terraço, caindo em um corredor vazio. Com um ajuste de lentes, consegue uma visão em infravermelho. Agora saberá onde as pessoas estão, mesmo atrás de portas e paredes. Assim, prossegue pelos corredores e salas, escondendo-se quando alguém se aproxima e avançando quando é seguro. O Falcão Noturno faz seu caminho até a sala dos arquivos.
"Um computador ligado. Excelente."
Entrar no computador e acessar os arquivos não é difícil. A primeira coisa pela qual procura é o nome do morto.
"Homem negro, 1,87 m de altura, aproximadamente uns 120 kg, vinte e poucos anos e que tenha dado entrada com lacerações feitas por objeto perfuro-cortante na região do colo. Feito. Paul Burringam."
Com um clique, ele acessa os resultados dos exames.
"Vejamos: Necropsia. A causa mortis foi choque hipovolêmico dada a perda de sangue por hemorragia interna causada por severas lacerações de tecidos e artérias. Podiam ter simplificado e colocado só o meu nome nessa parte da ficha. Exames toxicológicos, aonde estão estes resultados? Droga de software mal-feito. Aqui. Achei. Quantidades significativas de isocarboxazida e etomidato. Um antidepressivo e um hipnótico. O que esse cara andou usando? O que mais? Ah, o corpo ainda não foi liberado. Ótimo. Necrotério A-3, gaveta 8."
O Falcão Noturno se levanta enquanto procura por algumas coisas em seu cinto. Tendo se certificado de quem tem tudo em mãos, prossegue para a sala de autópsias. Infelizmente, nem tudo é tão simples: ele detecta duas pessoas dentro da sala que pretende invadir.
"Malditos plantonistas."
Ele abre lentamente a porta da sala e joga uma bomba de gás no centro da sala. Rapidamente, ele fecha a porta e, então, espera. E não espera muito, logo as duas pessoas que estavam trabalhando caem desmaiadas. Ele entra.
O gás ainda está se dissipando enquanto ele procura pela gaveta certa.
"Gaveta 8. Pronto."
Ao abrí-la, ele se depara com o corpo do mesmo homem que enfrentou na noite anterior.
"Você fica muito melhor morto."
O Falcão observa o corpo por alguns instantes, imaginando se ele conseguirá perceber algo que tenha passado pela perícia.
"Alguém te mandou fazer aquelas coisas, e eu vou descobrir quem foi. Você vai me falar, mesmo morto."
Subitamente, algo chama a atenção do Falcão. Ele muda suas lentes e então percebe certos resíduos nas narinas do morto. Abrindo seu cinto, puxa um swab (**) e o passa nas narinas do cadáver, guardando-o novamente em um saco.
— Sim, sim, mande-o entrar.
Um senhor branco vestindo um terno marrom é jogado em uma sala iluminada à luz de velas.
— Reitor Sloane! Magnífico reitor da universidade de Chicago, que honra! Finalmente consegui uma hora com você! — a figura sentada em uma poltrona tira uma cartola da cabeça e a coloca em uma pequena mesa de madeira.
— Quem é você? Seu lunático! — o homem grita enquanto se levanta.
— Poupe-me de seus elogios. Já os conheço bem. Você está aqui simplesmente porque eu preciso satisfazer uma velha vontade. Você me fudeu o quanto pôde, reitor, o quanto pôde! Agora é hora do jogo virar.
— Quê? Seu doido, assim que eu sair daqui, vou te denunciar! Eu nem sou mais reitor! Larguei há anos! Você deve esta completamente fora de si!
A figura sai das sombras, revelando seu rosto.
— Você! Mas... não é possível. Você sumiu... anos atrás... — o senhor cambaleia para trás com o susto.
— Olhe nos meus olhos, reitor. — as pupilas da figura se dilatam e o amarelo dos olhos se torna intenso.
— Sim, Barão. — o prisioneiro balbucia, enquanto se ajoelha.
— Reitor, fique de quatro e abaixe as calças. Hoje você vai saber como é ser fudido.
O computador termina as análises e imprime um relatório.
"Isocarboxazida e etomidato. A mesma coisa que deu no sangue, só que em pó. Espere. Tem alguns padrões aqui nessa espectometria que correspondem a outras substâncias, mas são padrões que o computador não reconhece. Alguém está negociando uma nova droga."
O Falcão olha para um tubo de ensaio com um resto do pó. Ele balança o tubo para desempedrar o material e vai até uma pequena jaula onde se encontra um macaco repleto de sensores grudados ao seu corpo. Ele abre a jaula e segura o primata enquanto joga o pó nas narinas do animal. Com cuidado, posiciona a jaula entre um estranho aparelho. Em poucos instantes, o macaco, que estava agitado, fica catatônico. Seus olhos, porém, estão esbugalhados, como se a qualquer minuto o animal fosse saltar para cima do Falcão. Horas depois, o animal retoma seu comportamento normal.
"Não parece ser tóxico. Vejamos as leituras do ecocardiograma e tomografia..."
Acessando o computador, o vigilante tem os dados dos exames.
"Humm. Picos de taquicardia. Arritmia cardíaca branda. Nada que seja perigoso. A tomografia apresentou alta atividade em uma região do cérebro do animal. Vejamos: região ligada à percepção audio-visual e comportamento. Este animal viu e ouviu coisas que não existiam. Acho que preciso de uma amostra do tecido dele."
Ele vai até a jaula e aplica uma injeção no animal, que cai morto. O Falcão o coloca sobre uma mesa enquanto abre o tampão de seu crânio.
Nas ruas de Chicago.
— Tá sabendo da nova parada? — um homem pergunta para uma prostituta.
— Já. Tu tem aí? — a mulher responde, ansiosa.
— O pó de zumbi? Nem a pau, compra o teu.
Lu Bingo sempre aparece no mesmo lugar todas as noites. Previsível demais. Ele acende seu cigarro enquanto encosta-se a um muro. Logo, seus clientes chegam.
— Você tem algo que eu quero, Bingo. — uma voz pesada sai do beco próximo.
— Eu tenho tudo, mermão. — Lu fala, se virando para o beco.
Um soco acerta Bingo. Sua maçã do rosto afunda.
— Vamos lá! Eu pergunto e você me fala, senão eu esfrego seus colhões pelo asfalto enquanto te arrasto daqui ao cemitério. Que tal?
O Falcão Noturno aparece.
— Que nova droga é essa? Que pó é esse?
— Não sei de nada, cara. Tem pó nenhum não. — Lu tenta se proteger com as mãos, mas o Falcão o segura e rasga sua camisa.
— É simples. — ele tira uma lâmina do cinto — Ouvi dizer que piercings estão na moda. — o Falcão atravessa a lâmina em um dos mamilos de Bingo.
— Argghh. — o traficante grita enquanto o sangue escorre por seu peito.
— Tá bom. Tá bom! Eu falo!
— Rápido.
— É o pó de zumbi.
— Nada de brincadeiras. — a lâmina vai de um mamilo ao outro de Lu, rasgando todo seu peito.
— Porra!! É sério, cara, é o nome da parada. Um tal de Barão me passou pra distribuir. Tô ganhando milzinho por noite nessa parada. É tudo que eu sei! Juro! Juro!
— Onde?
— Onde? — Lu não entende e um chute acerta seu estômago — Me encontrei com um tal de Redsong no Jake's Tavern. É tudo que eu sei, juro, juro! Ele é o contato!
— Tem certeza que acabou?
— Tenho, cara. Pelo amor de Deus, você é a lei, cara. Você é a lei.
O Falcão Noturno enfia a lâmina no pescoço de Lu e deixa seu corpo escorregar pelas suas pernas enquanto ele dá seu último suspiro.
No Jake's Tavern.
A porta se abre. Todos os olhos se viram para a figura entrando. O Falcão entra com os punhos cerrados.
— Quem é Redsong?
Todos riem. Dá para ver nos olhos deles, eles são uns vinte, ele um só.
— Você bateu no lugar errado, passarinho! — um responde.
— Ah, é? — com os dedos, ele pega uma lâmina e a arremessa, acertando os bagos de um dos homens. O coitado cai gritando.
— Quem é Redsong?
Um ruivo dá dois passos para trás enquanto três homens tomam a frente dele.
— Obrigado! — o Falcão fala enquanto abre as mãos, liberando duas bombas de um gás negro no ambiente. Além de obscurecer a visão, o gás ainda é sonífero. Alguns homens ainda tentam enfrentar o Falcão, mas são derrubados, ou por suas mãos, ou pelo sono.
Redsong abre os olhos. O mundo ainda gira e ele sente um gosto ácido na boca. Quando tenta se levantar, tem uma surpresa: está amarrado até os pés e no parapeito de um prédio.
— Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh!
— Menos barulho ou vai acordar a vizinhança. — o Falcão Noturno sai das sombras.
— Como eu vim parar aqui? Eu vou cair, pelo amor de Deus...
— Eu ajudo você se me contar sobre o pó de zumbi e um tal Barão. Agora.
— Nunca ouvi falar disso não... — o Falcão empurra Redsong para o abismo. O homem cai cerca de meio metro até se chocar com um andaime de obras.
— Aiiiiiiii!!!! Cacete!!! — Redsong se desespera.
— Agora não tem mais andaime. Só o asfalto.
— Senhor barão! — um homem entra numa sala e se assusta ao ver a estranha figura do Barão vestindo um colete feito de pele humana.
— Você gostou? — o Barão se vira para o homem, exibindo sua face pintada de caveira.
— Claro.
— Burringam fez para mim antes de morrer. Um efeito colateral do pó, eu mesmo jamais pediria algo tão grotesco ao homem. Confesso, porém, que gostei do caimento. Guarde para mim. — o Barão tira o colete e o estende para seu empregado.
— Barão, pegaram Redsong. — Eddie fala enquanto segura o colete.
— O Falcão? — o olhar do Barão se enche de ódio.
— Sim. Ele acaba de pegá-lo no Jake's Tavern.
— Deixe-me em paz. Já sei o que fazer.
O Barão se senta em sua poltrona e veste sua cartola. Com sua voz profunda ele começa a entoar:
— Redsong, ouça seu Barão. O Barão Samedi ordena que repita com exatidão estas palavras para o Falcão Noturno...
Redsong fecha os olhos por alguns instantes e os abre novamente como num susto.
— Tá bem, tá bem. O Barão vai estar numa negociação hoje na fábrica de tecidos Benson, no galpão de tingimento. É tudo que eu sei.
— Mais. — o Falcão ameaça jogá-lo.
O ruivo não responde mais nada, fica apenas parado olhando para os olhos amarelos.
— Mais.
— É tudo. — Redsong responde, tremendo.
O Falcão Noturno levanta Redsong e o atira do alto do andaime.
— Lixo humano.
O corpo faz um estranho barulho ao se chocar com o chão e rachar o crânio.
Continua.
:: Notas do Autor
(*) Citando Malcom X. 
(**) Swab: instrumento parecido com um cotonete, utilizado para recolher amostras de tecido, sangue e outras evidências em cenas de crime.
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