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Por
Dell Freire
Magnum
Opus
— Devagar, Eliphas
— a mãe puxa o velho com força e afasta os
estranhos pensamentos de seu menino.
— Tá! — Diz o jovem, irritado. —
Não sei porque ele ainda não morreu!
— É o Mal. — diz ela, debaixo de seus cinqüenta
anos, como se isso explicasse tudo.
O homem caminha com extrema dificuldade, amparado pela esposa
e o filho reclamão em cada um dos braços. O Mal
de Parkinson corrói implacavelmente seu cérebro
a cada segundo. Outrora imponente, ele agora tem as pernas enrijecidas
e suas mãos agitam-se em movimentos involuntários
e desconexos. O corpo que transpirava Ordem, hoje exala Caos.
— Ihnn... já.... Ihnn... já.... — anuncia,
sentado em sua cadeira após a ajuda.
Ele não pára de tremer, sua boca amolecida pela
doença começando a babar.
— O quê? Fala mais alto, velho doido! — impacienta-se
o jovem Eliphas.
— Ihnn... já.... Ihnn... já.... — agitando-se
ainda mais.
— Ele quer mijar — explica Mildred, a esposa.
Já acostumada a interpretar os resmungos, como uma velha
bruxa a entender a língua dos demônios, ela abaixa
as calças de seu decrépito companheiro, coloca o
pênis sujo em frente a um urinol e aguarda que ele esvazie
a bexiga.
— Daqui a pouco ele volta ao normal — observa Eliphas,
a mão apoiada na parede.
— De dia desanda e de noite anda. É o Mal.
Saindo de perto de Mildred, o menino caminha para seu quarto.
Sentando-se em sua cama, olhando para o teto acinzentado, ele
segura o livro de feitiços intitulado O Pequeno Alberto
contra o peito. Nele reside toda a esperança de, algum
dia, ser um novo homem. Em seguida levanta-se, fecha a porta e
começa a lê-lo em voz baixa.
— Não
há a mais remota possibilidade deste livro ser verdadeiro
— diante das câmeras, o doutor Terry Thirteen acende
seu charuto. — Coisas assim já teriam vindo a público
caso fossem verdadeiras. É pura teoria da conspiração
sem sentido achar que a Igreja esconderia um livro tão
importante. Esse diário, esse Apocryphon, é
uma lenda clássica no mundo do Ocultismo e, cedo ou tarde,
eu sabia que algum espertinho viria com uma fraude dessas. Não
há, repito, não há o menor indício
de que o diário de Cristo esteja entre nós.
— Bem, essa é a sua opinião, Dr. Thirteen —
John Constantine interrompe o apresentador de TV, que mal se manifesta.
— Você sempre teve o mau hábito de achar que
ela serviria à todos...
— Meus anos de experiência...
— ....por favor, doutor! Não me venha vomitar seu
conhecimento em cima do meu sobretudo; acabei de lavá-lo
— Constantine acende seu cigarro. — Se essa porra de
livro existir mesmo, nada vai mudar. Nada.
— Mas não existe...
— E se existir? Porra, Thirteen, há milhares de anos
que vemos os mistérios acontecerem no nosso cotidiano e
isso nunca mudou nossas vidas!
— Senhor Constantine. Surpreende-me que um homem adulto como
o senhor acredite em feitiçaria; são velhos hábitos
de camponeses incultos... Busca-se o demônio pra se ter
uma boa lavoura, pra se espantar os lobos. Crendice popular que
não condiz com a vida urbana. A magia não existe!
— Ela nunca existirá se você assim preferir...
— Pois prove-me que essa tão propalada magia existe.
Faça-me levitar, mago!
— Com todo o prazer!
Em um gesto rápido, Constantine voa sobre o Doutor Thirteen
com fúria, arremessando-o para fora de sua cadeira. A câmera
acompanha a violenta briga entre os dois, enquanto um diretor
apressa-se em gritar.
— Chega! Chega! Alguém segure esses malucos!
— Eu passo —
Mister Io se afasta, enquanto a nuvem branca foca a briga de Constantine.
— Acalme-se, Io — o Dr. Oculto segura o amigo pelo braço.
— Você sabe que ele é o mais indicado!
— Vão sozinhos! Comparado a vocês, sou um zero
à esquerda!
— Muito engraçado, Io... Você sabe que precisamos
de você — o Vingador Fantasma fica imóvel, olhando
para a briga gratuita que ocorre distante. — Certas coisas
só funcionam com um número exato. Você sabe
disso. Se não ficar ao nosso lado, não o convenceremos.
— Temos tantas possibilidades... Já pensou no Etrigan?
— pergunta Io.
— Intempestivo demais — descarta o Vingador.
— Tem também o detetive...
— Hellboy? Pelos nossos parâmetros, ele é apenas
uma criança, Io. Acredite.
— Para o bem ou para o mal, precisamos de Costantine —
intervém o Dr. Oculto. — Não há outro
que...
— O Motoqueiro?
— Ele já tentou pegar o Apocryphon por motivos
próprios. Não é confiável — relembra
o Vingador Fantasma.
— Facilite as coisas, Io. Não há alternativas.
— Muito bem, Oculto — contrariado, Mister Io se dirige
aos outros dois. — Se acham tão importante que o encontremos,
que assim seja.
— Perfeito! — Contendo o sorriso, o Vingador Fantasma
ergue a sua capa e se transporta para a Terra, acompanhado por
seus dois aliados.
— Como assim
"a fita está em branco"?
Enquanto o diretor do programa agita-se de um lado e para o outro,
John Constantine está em frente à pia do imenso
banheiro da rede de televisão, terminando de lavar os hematomas
em seu rosto, quando uma mão enluvada se apóia em
seu ombro.
— Merda! — Diz o mago, sem se virar. — O que eu
tenho de fazer pra me livrar de vocês?
— Precisamos de você, Constantine.
— E pra que vocês servem, afinal? Não fazem
nada sozinhos!
— O Caminho do Diabo está sendo aberto à força
e cabe a nós impedir que muitos o trilhem.
— Não vai me dizer que é esse lance do Apocryphon,
é?
— Exatamente, John — afirma o Dr. Oculto. — Há
anos ele foi aberto, e agora este livro pode vir a ser a chave
fundamental pra que se acabe a divisão definitiva entre
o Bem e o Mal.
— Com o bandido ganhando no final, dessa vez.
— Encontre o livro, John — pede o Vingador Fanstasma
— e entregue-o a nós antes que alguém descubra
os seus segredos.
— E suas mentiras...
— Não olhe para mim — Mister Io ergue uma das
mãos. — Duvido do valor desse livro tanto quanto você
e sinto tanto prazer em olhar pra essa sua cara cínica
quanto você a mim.
— A mesma simpatia de sempre... E o que eu ganho se me juntar
a vocês novamente?
— Não seremos seus companheiros de viagem desta vez
— diz o Vingador Fantasma. — Outro homem que domina
as artes místicas irá acompanhá-lo no momento
oportuno. Por enquanto, terá que trilhar esse caminho sozinho.
— Pelo visto não devo ganhar nem um muito obrigado...
Por onde começo?
Enquanto Eliphas
começa a varrer a poeira para fora de seu quarto, uma pequena
sensação o incomoda, como se algo que há
muito temesse estivesse prestes a acontecer. Com um gesto rápido,
o jovem se tranca no recinto, antevendo a visita de alguém
indesejado. Ele respira fundo, as costas encostadas contra a porta.
Na cama, John Constantine
acorda e começa a se vestir. Ao seu lado, o espaço
vazio.
— Acordou tarde, John — Zatanna surge nua, caminhando
até ficar ao lado do amante. — Mas não vá
se acostumando. É só uma homenagem aos velhos tempos.
O que quer?
— Ei, de onde você tirou a idéia de que eu estou
a fim de alguma coisa?
Ela o encara por alguns segundos, esperando a resposta.
— Tudo bem, tudo bem. Estou atrás do Apocryphon...
Me disseram que você tem a resposta.
— E dormir comigo foi o quê? Um bônus?
— Você sabe que não, amor — Constantine
acende um cigarro.
— Bem, eu já desconfiava que o queria.
— E?
— Ele estava comigo, realmente — Zatanna volta para
a cozinha. — E imaginei que era de seu interesse. Infelizmente,
não o tenho mais comigo. Uma noite ele simplesmente...
— ela retorna e não encontra mais ninguém —
... desapareceu.
A pele de Eliphas
começa a transpirar, possivelmente pelo nervoso e o medo
iminente. De repente ele pega seu livro, O Pequeno Alberto,
e o coloca sobre o peito. Talvez para usá-lo como escudo
contra alguma força invisível. Ele abre a porta
de seu quarto, em meio a sussurros que teimam em surgir em sua
mente. Em desabalada carreira, o jovem bruxo sai correndo pela
rua, o trovão e a chuva fazendo surgir pequenos demônios
em sua mente quando, subitamente, um carro o atropela. Duas moças
deixam o veículo e se aproximam do corpo.
— Eu imaginava. A serviço, como sempre; uma verdadeira
workaholic.
— Por favor, Desejo.
— Irmãzinha, se era pra fazer seu serviço...
— Não gosto mais disso do que você. Mas, por
mais que essa viagem possa nos unir, não podemos parar
nosso trabalho. Você sabe disso, "irmãzinha".
— Ele vai fazer você demorar?
— Ele eu não sei... — a voz de Constantine surge
— ... mas eu pretendo tirar proveito desse encontro. Acabo
de sair da casa de uma amiga e preciso de informações.
Procuro por um livro.
— Este? — a irmã de Desejo ergue o livro que
Eliphas carregava.
— Não, este não. Apesar desse também
ser perigoso pra mentes frágeis, não é o
que procuro.
— Desejo, sabe de algo?
— Na verdade, minha irmã, os desejos e as súplicas
para alcançar o poder prometido pelo livro que o mago procura
mexem bastante com meu reino. Não é difícil
saber onde encontrá-lo.
— E então? — Constantine está ansioso.
— Louisiana.
Em frente à
uma pensão barata na Louisiana, o táxi deixa Constantine
na porta.
— Fique com
o troco.
Caminhando a passos lentos, o inglês chega até a
porta do Hotel e, ao abri-la para entrar, quase esbarra em outro
homem que está prestes a sair.
— Você? — Stephen Strange não contém
a expressão de surpresa.
— Acho que não está muito feliz em me ver,
Stephen — rebate Constantine.
A seguir: Acompanhe o primeiro encontro de Stephen Strange
e John Constantine.
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